Publicação: 2 de fevereiro de 2024
Era a segunda vez naquela semana que eu acordava meio mole, meio travado, molhado de suor, tossindo, febre de 39,5ºC, tremendo de frio mesmo embaixo do cobertor. Meu primeiro pensamento: peguei um resfriado forte no inverno paulistano… Vou ao hospital, tomo remédio e pego um atestado para ficar em casa com o Toddy, meu vira-lata caramelo. […]
Era a segunda vez naquela semana que eu acordava meio mole, meio travado, molhado de suor, tossindo, febre de 39,5ºC, tremendo de frio mesmo embaixo do cobertor. Meu primeiro pensamento: peguei um resfriado forte no inverno paulistano… Vou ao hospital, tomo remédio e pego um atestado para ficar em casa com o Toddy, meu vira-lata caramelo. Fim do jogo.
Mas o jogo estava só no começo, e o que aconteceu depois mudou radicalmente meus planos não só para aquele dia, mas para os seis meses posteriores. Quando finalmente saí do hospital, duas semanas depois, carregava um diagnóstico inesperado: tuberculose (TB).
Na minha cabeça, tuberculose era uma doença antiga, encontrada em múmias egípcias de 3.000 anos a.C., essencialmente perigosa nos séculos 19 e 20, e que matou o imperador D. Pedro I, poetas românticos, como Álvares de Azevedo, e um escritor acostumado aos gelados cortiços da população pobre da Inglaterra: George Orwell.
Tuberculose?
Logo eu, que moro em um apartamento bem ventilado, com uma pequena varanda para uma Igreja Presbiteriana no centro de São Paulo? Em 2023? Sério. Acontece. E eu era totalmente ignorante sobre o assunto.
Fonte: https://www.bbc.com/portuguese/articles/cpw7ejpwy41o
